bastaría* (rayuelas. II)

Y si todo fuese un sueño, pensó que pensaría la Maga, tal vez sería mejor, más simple, menos cruel.Tal vez, pensó que pensaría la Maga, no existiría esta espera, este jugar con los gatos de la plaza ni juntar lanitas de colores en los bolsillos. Tal vez, pensó que pensaría la Maga, bastaría dibujar con tiza

una 

rayuela

y

jugar*

foto* CeleS!

Haiku de ruego

No he servido el té.
Escampará la lluvia,
aún no salgas.


foto* CeleS!

sinalefas

***

puenteamarillo
anaranjadoamanecer
silenciosamapola
puertabierta
mariposazul
almalada
vidaenarrebato
hastaempezarasomar
*misojos*

***

El abecedario. Ñ*

*****************************************************************

Ñata cocina ñame, dulce como su blusa de ñandutí. Su cara aniñada brilla en la leña, bajo los años del ñandubay.
Ñata cocina y añora un ramo de flores de ñapindá*

*****************************************************************

ñame: enredadera herbácea americana de raíz comestible.
ñandutí: encaje hecho a mano por las mujeres paraguayas.
ñandubay: árbol americano, de madera rojiza.
ñapindá: arbusto americano espinoso, con flores amarillas muy perfumadas.

en sepia

****************************************************************

el espejo refleja la no imagen la casa oscura la música en silencio la habitación no continente
)sin contenido(
el espejo habla con palabras ajenas con extrañas voces
)con desoladas memorias(
el espejo bate contra corazones púrpuras almas no etéreas
)ojos sin sentido(
el espejo se rompe se quiebra revienta vuela en triángulos con único grito pariendo
*mariposas*
miles
marrones
muertas

****************************************************************

Tanka XIV

Mi mano toca
y se convierte en menta
verde, inocente
mi paladar de niña
brilla en la vuelta.


foto* CeleS!

El abecedario. N*

*****************************************************************

Nadie nombró su nombre. Nunca fue tan negra su noche.*

*****************************************************************

Siguiendo- Cuentos de Lila, XV

A las seis horas de una mañana cualquiera, Lila abrió los ojos. Había soñado con un hombre azul que leía poesía.
Mientras cerraba sueños y abría ventanas, Lila recordó otra mañana, lunar, en la que volaron pájaros de papel de libro (de papel de libro de Omán), y el olor de la canela había templado el aire sobre los cercos tintineantes de jazmín.
Cuando salió a la calle una hora después, su bolso cruzado en bandolera, caminaban con ella los signos y señales que habían sabido acompañarla.
Dobló la esquina y cruzó la plaza, todavía casi nocturna. Caminaba tras ella un hombre azul. Llevaba en su mano un libro de poesía.


pintura* Aquellos pájaros, óleo sobre papel. Vico Gonz